Elogio da coca-cola

para Assionara, porque Cecília existe

A coca bem preta enche o copo e fica fervendo, viva. Ele leva o copo à boca e o gato acompanha com olhar clínico. Como se a cabeça dissesse que sim, procura sentido no dono, prevê cada possível explosão, desenha o homem no espaço, será preciso salva-lo da água bem preta? Um salto e o copo quebraria assim que caísse. Talvez da janela surja o revólver que matará o dono, ou quem sabe uma bomba que só a câmera pegou. Se os olhos do dono entrassem nos seus e adivinhassem a esperteza de não morrer...

A ameaça cresce, mais um copo chiando no ouvido com pêlos, o dono é patético, os olhares se encontram. O gato não é real, pensa ele, namorando o bicho. O susto nos olhos é calma que olha pra dentro, planejando a lambida certeira. Sim, tudo está escrito, o gato sempre existiu, na forma de vapor que entorta o ar, de fogo que sai da coca, de tragadas de cigarro e orgasmos: o gato sempre esteve lá, cronometrando o tempo de esfregar o olho. Este que, vermelho, filtra o mundo em preto e branco e dá sentido àquele que não se sabe homem. O dono cospe no chão um sangue preto brilhante, o gato acompanha em câmera lenta.

O primeiro sinal, vai até lá, a saliva mal ferve, como colher amostras? Circula, inspectivo, nos ombros a sensação esquecida de que Deus está vendo, o dono é sobretudo patético. Quantos donos se escondem atrás do cenário? O duelo recomeça, orelha e bigode, tudo pronto. Apenas o felino sabe o segredo, mas pode que o dono ateie fogo pra ouvir miados vivos.

O mundo conspira contra, o dono pisa no cuspe, o segundo sinal. Contagem regressiva, uma onda percorre o rabo, rabo ou pavil? Recua. O futuro tem vida própria.